C’è, nel donare l’emozione del mondo al proprio corpo morto, un'eterna possibilità di creare commozione.

Bisogna essere radicati, con i piedi ben affondati nella terra, per portare addosso l’abito dell’universo.

Nella mano, nelle rughe del volto, nelle ossa della schiena, c’è tutta la spinta necessaria per dare corpo alle ombre e lasciar nascere il pianto, la risata, il timore e la bellezza.

Non vi è regola nell’incarnare l’universo.

C’è lentezza. Pazienza. Concentrazione.

E c’è umiltà.

C’è lo spogliarsi del buio della guerra e dei piccoli pezzi di umanità consumati ai lati delle strade.

C’è il tempo di svuotarsi dall’orrore e da sé, per riempirsi di nuovo di pioggia e fiori e tempeste di vento e pane.

C’è il raccogliere insieme corpo e occhio, salute e malattia, maternità e peccato, vita e morte.

Sì. Si può essere vuoti, sempre. E, al contempo, si può essere tutto.